среда, января 20

You could be my unintended
Choice to live my life extended

You could be the one I'll always love...

прощаясь с рассветом, не слышать улыбок, не видеть прощальных твоих нежных слез...уставшее время попросим чуток подождать....и можно будет еще раз сорвать поцелуй с твоих губ...неважно сколько их будет, эта чаша не опустошима, я не смогу испить ее до дна...и ты не сможешь...всегда будет мало...

среда, декабря 16

И жить не хочется,
опять...в который раз,
смыкая веки,
я чувствую забытое
в моем желудке сердце...
...прости...

понедельник, декабря 14

мир, в котором я забыла улыбнуться, но никто этого даже не заметил...

 Я вышла на проспекте истощения…пусто и одиноко, темно и сыро…так могло показаться с первого взгляда, однако, это вовсе не отражало действительность…по сравнению с другими улицами этот проспект воодушевлял в себе всю ограниченность и отстраненность человеческого я…прохожие сливались с обстановкой воедино…словно плыли в пространстве нематериальные проекции…а ты в это время истощаешь все ресурсы своего организма…но все это обман

вторник, ноября 17

будь со мной, когда мне грустно...

Будь со мной, когда мне грустно
Бережно меня люби,
И молчание седое
Словно под водой храни

Будь со мной, когда мне грустно
Не ругайся, не брани
Просто, милый, успокойся
Просто верь мне и молчи…


суббота, октября 31

откровенно жестокий мир, распахивающий отнюдь не дружелюбные объятья...я не куплюсь на этот фокус...все изменилось и никогда уже не будет так как прежде...невозможно однажды выйти на солнце и более не желать новой встречи с ним...
уже не день, еще не ночь,
но я считаю строки
все словно вспять
вернулось вновь
и стерта запись в блоге...
потерян миг,
исчезла тень,
без слов сгорают звуки.
так давит смог
прошедших дней
надежда дарит муки...

посвящается Симоне Де Бовуар, женщине, которая ею никогда не была...


всю жизнь, себя отдавая,
ждала только взгляда его
а он, не любя и нарочно играя,
себя почитал одного...
он в письмах писал про романы,
как страстью пылает..не к ней
она же в ответ, от боли страдая,
писала о том же скорей...
в моменты особой же скуки,
он ласков был к ней...неспроста
он душу ей грел, а она в это, веря,
любила его, не себя....
обман на обмане построен...
и ложь поглотила сердца,
которые порознь бились...
ее и его - мертвеца...